Je veux

Je veux de longues heures sereines. Ma tête sur tes genoux pendant que tu lis la biographie d’un obscur poète d’Europe de l’Est.

Je veux que tes neurones crépitent de plaisir en pensant à notre dernier baiser. Et au prochain aussi. Que tu y penses sans cesse, à nos caresses si peu conventionnelles.

Je veux que nos discussions détricotent toutes nos préventions, ces idées fausses qui chargent nos barques et les font dériver si on n’y prête garde.

Je te veux près de moi, vulnérable et critique, pour avancer ensemble.

Je veux ton amour déraisonnable et la folie qui va avec. Lécher ton sexe longuement et te laisser me baiser sans ménagement.

Je veux tes mots si bien choisis, murmurés d’une voix rauque au creux de mon oreille, pour que mes joues rosissent de désir.

Je veux que notre histoire s’anime de vacances sous la pluie et de fous rires au soleil. Je veux que tu arrêtes d’avoir honte de qui tu es : ton animalité me bouleverse.

Je veux l’intelligence de tous ceux qui comptent et la bienveillance de leurs regards. Ton rire dans ma vie et mes bottines dans ton entrée.

Je veux te regarder jouir et penser déjà aux caresses d’après. Que tu trouves ton équilibre en m’incluant dans ton équation.

Je veux que tu écrives la suite avec l’encre de nos cœurs qui vibrent. Je te veux, toi, magnifique et sauvage, ma joie, mon oiseau de paradis.

Main-tenue

Je vous laisse décider. Je vous tends ma laisse et je frétille quand vous la saisissez. Je suis prête à vous servir. Chaque cellule de moi sait alors que je vais vous obéir. Convoquer ce qu’il faut. Ce que je dois. Ce que vous voulez. Et que voulez-vous au fond ?

Vous dites que chaque voyage est particulier. Que ce n’est jamais la même chose. Sans quoi cela perdrait toute saveur et tout intérêt…

Vous me rendez incandescente. C’est comme indécente mais en plus lumineux. En plus sale aussi. Vous me promenez aux confins de l’acceptable. Sur les crêtes de l’(in)envisageable. Con-tenue. A la fois nue et tenue et vos doigts faisant gicler de mon sexe la féminité comme le jus d’un agrume.

Je m’ouvre avec une facilité que vous observez d’un air blasé de vieux routard de la connexion. Je sais pourtant la beauté de ce que je vous offre. Et la saveur de ce qui coule sans effort.

S——- ——e

J’avais toujours dit que non. Que c’était répugnant. Dégradant. Stupide. J’avais regardé des films et des images par centaines qui semblaient exciter mes précédents partenaires et où des femmes portaient sur leur corps et leur visage des inscriptions inacceptables. Je ne comprenais pas où était le kiff.

Si tu me demandes, la femme sur laquelle les insultes sont écrites ne les voit pas. Alors elles en disent plus sur celui qui écrit que sur celle qui les porte. Et sur ceux qui regardent et qui rigolent aussi. Humilier sa partenaire est un mécanisme incompréhensible pour moi. Qu’est-ce qu’on a à y gagner ? Qu’est-ce qui peut en sortir de bon ? C’est comme une violence morale, comme une violence physique, ça blesse. Dans quel but ? Ça n’est pas du sexe, c’est de l’emprise. Et au jeu du pouvoir, j’ai mon mot à dire.

J’ai passé l’âge des cap ou pas cap. Je les ai tous gagnés d’ailleurs. Les raisonnables et les moins. Don’t ever dare me or you will lose. Je n’ai rien à te prouver en plus, je suis libre de toi ; et, si c’est ce que tu veux, tu retourneras en un clic, à l’inconnu que tu étais avant. Je t’ai dit comme le miroir que tu me tendais était joyeux. Je vois comme mon image en toi mais plus jamais je ne me brade. Tu devras m’accueillir aussi. Me convaincre. Me mériter. Me respecter. Chaque fois.

Je n’ai rien non plus à me prouver. J’ai eu le temps huit semaines allongée sur mon lit médicalisé pour réfléchir à comment j’allais ou non reprendre la même vie ou permettre à une autre d’éclore. J’ai la chance d’être aimée. Entourée. J’ai une famille de sang et une autre que j’ai choisie ; les deux m’ont pansée et je suis prête à avancer. D’ailleurs tu as vu mes bottes de sept lieues ?

J’avais toujours dit non et puis je t’ai laissé faire. J’ignore pourquoi mais c’était fluide comme cela. J’ai patienté sagement pendant que tu écrivais. A qui avais-tu volé ce crayon à lèvres ? L’as-tu toujours en poche pour humilier un petit coup tes partenaires coincées ? Ou l’as-tu spécialement subtilisé à une autre pour pouvoir m’écrire dessus ? 

Tu ne m’as pas dit ce que tu avais écrit. Je ne l’ai su que longtemps après quand j’ai essuyé mon visage de tes jus odorants. Onze lettres rouges sur mon front.

Je suis fière. De ca. D’être une salope anale. Ça n’est pas une tare. Souvent les inscriptions dégradantes sont avec plein de fautes. Médiocres. Pathétiques.

Là, tu as écrit mon nom. Avais-tu peur de l’oublier en si peu de temps ? Moi, je suis qui je suis sans besoin de porter une étiquette. Mais s’il faut porter un label alors je serai comme un héraut du moyen âge, je porterai tes couleurs, Messire.

Tu ne m’as pas dit non plus pourquoi tu as choisi ces mots. Et tu me diras aussi ce que tu as vu dans mes yeux. Si la fierté et la joie étaient bien visibles. Pour moi, les lettres n’existaient pas. Il n’y avait que tes mains et ta bouche. Et tes coups de rein. J’ai répété tous les mots que tu as voulu. Je t’ai accueilli entièrement. Lettres ou pas lettres, nos peaux ont exulté l’une contre l’autre.

J’aurais pu écrire sur ton front aussi. D’ailleurs, j’ai collé mentalement toute l’après-midi des post-it humides de bave et de cyprine entre tes jolis yeux. il y en a eu un orange « Fucking machine ». Et puis un vert clair « Drôle et savoureux ». Et puis j’ai alterné aussi avec « Petite nouille désemparée » avec un bruit de clochette et « J’aime me faire défoncer » en violet fluorescent. Tu sais quoi ? OSEF de l’emballage, viens, on suce tout ce qu’il y a à l’intérieur !

La boîte

Tu l’as tout de suite su, que j’avais envie d’être offerte. Que j’étais ce genre de salope-là. Il t’a fallu deux fois trois heures de conversation pour me convaincre d’essayer la version contemporaine et vibrante de la boîte. Elle n’est pas comme dans mes fantasmes.

Je la voyais en bois, gloryhole amélioré pour humiliation pas si publique que ça. Je m’y sentais en sécurité, inaccessible aux crachats des gueux puisque ma figure leur était dissimulée. Mais j’étais pourtant tellement exposée, con et cul bien écartés et librement accessibles.

Tu m’avais conduite sur place sans nous presser, j’avais posé mes affaires et pris une douche. Tu étais venu me rejoindre pour achever de me laver ou de me détendre, je ne sais pas. J’étais nue sauf mes talons. J’avais refusé les bas. Que les amateurs de lingerie fine les imaginent ! Moi, je voulais être en tenue confortable. Ni bourgeoise ni catin. Juste moi.

J’avais changé mon piercing pour un anneau un peu épais, pour que tes invités le sentent bien quand ils me fourreraient. Tu m’avais tripotée tout le temps où nous étions ensemble. Comme si tu cherchais à mettre ta griffe un peu partout ou à me rassurer. Je n’étais pas inquiète. J’étais là parce que j’avais envie.

Tu m’as installée en riant. Nous avions convenu qu’il n’y aurait pas de caméra à l’intérieur car je voulais être seule avec mes pensées. Quand j’en ai eu marre d’hésiter, je t’ai dit : « Je compte sur ton extrême attention. » et c’est vrai que j’en avais besoin pour me livrer aussi totalement.

Ça n’était pas comme dans mon fantasme. C’était mieux.

J’ai attendu un temps très long dans une musique d’abord d’ascenseur puis tu as mis du violoncelle. J’étais hors de vue jusqu’à la taille puis exposée. J’imagine que tu m’as regardée. Photographiée. J’ai senti tes mains sur mes fesses. Caresser. Claquer. Parce que tu étais seul encore je t’ai entendu : « Showtime, Mademoiselle ! » et puis je suis rentrée en moi.

J’ai placé tous mes capteurs sur les parties visibles de mon anatomie : sur les hanches où inévitablement des mains allaient se poser. Dans mon sexe gonflé d’anticipation et dans mon anus encore serré. A l’intérieur des genoux où, comme sur les poignets, mon plaisir s’annonce. C’est marrant, c’est une fois en boîte que je pensais au plaisir. Serait-il là en personne ? Ou juste sa représentation dans ma tête.

Et j’ai entendu les voix. Plusieurs. Deux, trois, quatre, plus ? Et les rires. Et une claque sur mon postérieur tout blanc. Et des doigts qui entrent en moi. Je sais que tu ne participeras pas à la fiesta. Je t’ai demandé de vérifier qu’ils me lubrifiaient correctement et qu’ils ajustaient parfaitement leurs capotes. J’aime savoir que ton regard ne va pas quitter mon entrejambes des yeux.

Je gémis à la première queue. Je souris aussi. Je souris comme quand le jus de la cerise coule sur le menton. Je ne vais pas prendre tout cela dignement. Je vais prendre toutes les queues que tu as convoquées pour moi joyeusement. Les mains m’agrippent et s’agitent. Première salve intéressante. Je sens mes seins durs. Je monte en excitation. Je pense à tes yeux sur moi.

Quand la première bite me laisse béante, je pense à ma respiration. Ne pas perdre haleine. Je respire fort et un autre vit s’engouffre. Tout aussi dur. Plus lent. Plus appliqué. Ses va-et-viens me troublent. Et un doigt s’occupe de me caresser la rondelle. Tu sais toi, que c’est la recette pour faire monter ma température. Pas tant de me titiller l’anus, quoique j’en sois bien sensible, mais surtout de me solliciter doublement. Je suis une femme simple : une caresse, je gère, deux, ça disjoncte.

Et quand ça disjoncte, ce sont mes tripes qui accueillent les informations et elles aiment ce qu’elles ressentent. Les va-et-vient. Le chaud. La douceur et les doigts qui marquent. Mon jus qui coule. Les chairs qui s’ouvrent et qui enserrent. Mes oreilles n’entendent même plus mes cris mais les encouragements, ça oui.

Je ne compte pas. Je n’avais pas envie. Je sais que tu le fais pour moi. Je me sens boursouflée et accueillante. J’ai posé mes genoux, changé d’angle. Les queues m’enfilent et la jouissance revient. Je suis comme une coupe pleine qui déborde à l’infini. Je suis saisie, remplie, badigeonnée, baisée ; je me sens fort aise.

Mon esprit flotte dans une quiétude qui contraste avec la chair malmenée de mes hanches et de mes fesses. Je suis là. Je m’enroule autour des colonnes de chair et je sens que je bave. Je tire la langue dans ma boîte tellement c’est bon. Et puis ça continue. Je mets un point d’honneur à m’ouvrir pour chaque lance qui me transperce. Et plus je suis ouverte et plus je fonds.

Je réalise enfin que la fureur a cessé. Que le calme est revenu. Ces mains qui me caressent doucement sont-elles les tiennes ? Tu avais dit que tu viendrais te joindre au chœur des valeureux si cela te semblait approprié le moment venu. Tu glisses en moi sans effort et, parce que c’est toi, je m’emporte encore une fois par-dessus la cascade. Je ne voulais rien promettre mais je te sens rassasié.

La lumière me pique les yeux. Tu me serres fort et tu me caresses les cheveux. « Quelle belle salope ! Félicitations Mademoiselle ! »

Il y a des rêves

Il y a des rêves éveillés, des desseins qu’on poursuit et d’envies partagées, d’aventures communes et de chemins ensemble.

Il y a des rêves nocturnes de désirs oubliés ou jamais vraiment dits, des potentiels tus parce que trop dérangeants.

Il y a des rêves honteux, qui rendent écarlates les joues bientôt couvertes de larmes, de punitions bien méritées.

Il y a des rêves sous vos doigts qui libèrent, des ressemblances qui s’affirment, des joies qui vocifèrent.

Il y a aujourd’hui maintenant quand vous me déshabillez. Et la peau qui murmure : il y a des jours plus beaux que les rêves les plus fous.

Gantée

Rien ne sert de mettre des gants de caoutchouc : tout ce qui peut être froidement et intellectuellement manipulé appartient à la carapace, et une femme qui brûle de créer plonge toujours au-dessous, vers la blessure ouverte, vers l’horreur obscène et infectée.

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Librement adapté d’Henry Miller, Le tropique du cancer / dessin svscomics.com

A taste of mine

J’essaie de me voir avec ses yeux. D’appréhender ce que son cerveau reçoit de ce que je projette. De me regarder avec son envie. Je veux me voir comme il me soumet.

Je suis une femme désirable. Sexuelle. Avec des formes généreuses qu’on peut attraper, une peau douce et blanche qu’on peut marquer et je possède une façon très particulière de m’ouvrir, de m’offrir, de me rendre complètement disponible, de ne rien garder en réserve. You get it all in one go.

Assise sur cette chaise, le dos droit soutenant mon cou orné de cuir, les jambes écartées appuyées chacune contre un pied en bois blond, les mains posées au milieu de l’assise en cuir, contre mes fesses. J’ai l’air à l’aise dans cette position particulière, naturelle dans mon offrande, sereine dans mon exposition. Je sais que cette posture fait ressortir mes seins, qu’elle les offre à son regard, qu’il a envie de les toucher, peut-être de les embrasser ou de les mordre.

Je sais que j’ai l’air d’un goûter pour l’enfant affamé qu’il est parfois. Je pleure de ne jamais le rassasier complètement mais au moins ai-je ce qu’il faut pour calmer momentanément la douleur de sa faim.

Il aurait pu m’attacher mais il sait que je ne vais pas bouger. Il trempe ses doigts dans ma chatte comme il le ferait dans un pot de confiture et il les porte à son visage, ferme les yeux, puis introduit son pouce dans ma bouche.

Il ne me le fait pas lécher, il ne veut pas que je l’embrasse, he probes my lips and invades my mouth with his thumb covered in my juices. Je goûte sur son doigt qui prend possession de ma bouche le goût de ma luxure.

Je suis sa soumise et j’aime cela.

Dure contrainte

Votre esprit de qui la beauté,
Dans la plus sombre obscurité
Se fait une insensible voie,
Ne vous laisse pas ignorer
Que c’est le comble de ma joie
Que l’honneur de vous adorer.

François de Malherbe (1555-1628)

Cachottière

Après quelques beaux jours qui n’étaient seulement une aberration climatique, un temps gris et frais accompagné d’un vent à décorner les bœufs règne …

Cachottière

Peep show

Vous m’aviez donné rendez-vous dans un café boulevard de Clichy avec comme instruction de mettre des dessous, pour une fois, et un imperméable. J’avais choisi de la lingerie rouge pute pour trancher avec ma peau très blanche : un tanga pour souligner la ligne de mes hanches, fendu pour vous émoustiller, par-dessus un porte-jarretelles confortable qui cisaille le moins possible, des bas couleur chair bien fixés par un large liseré de dentelle et un soutien-gorge ouvert qui n’avait de soutien que le nom : mes seins étaient libres et tendus quand je poussais la porte du troquet. Libres et tendus sous une robe de velours noir et l’imperméable rouge qui allait avec les dessous : raccord sur les couleurs, je portais des escarpins rouge vernis avec un peu de talon mais pas trop.

L’intérieur des cafés est beaucoup plus agréable depuis qu’on n’y fume plus mais l’atmosphère a changé. Un je ne sais quoi de gouaille perdue. L’impression que même dans un petit boui-boui aux chalands locaux l’asepsie menace. Pas le temps de philosopher pourtant car je vous aperçois assis près du fond, dos au miroir qui court le long du mur. Je salue le tenancier et commande un thé et vous me regardez arriver près de vous et me poser sur la chaise en face. J’ignore si nous jouons déjà. Vous me déstabilisez un peu. Alors ne sachant pas très bien comment vous saluer, je vous saisis les mains, je vous souris et je state the obvious : « Je suis ravie d’être avec vous ».

– Allez aux toilettes enlever votre robe et revenez dans moins de cinq minutes.

Et vous faites le geste de regarder votre absence de montre. Vous faites partie des rares personnes qui n’utilisent pas ce moyen pour affirmer votre statut social. A Paris, sans montre, qui sommes-nous ? Je ne mets plus guère la mienne que pour les grandes occasions. Comme un bijou qu’elle est. Et il n’est pas du tout question qu’un engin connecté accapare jamais mes poignets.

Mais je digresse alors que j’ai déjà filé, par la porte étroite adjacente à notre table, pour ôter la sage robe dans le local exigu. D’abord l’imperméable puis le tissu de velours que je coince entre mes jambes pendant que je renfile le vêtement de pluie. Je serre bien la ceinture. Heureusement que je suis avec vous sinon je flipperais ma race de me balader dans cette tenue même en pleine journée. Je boutonne ce que je peux boutonner et je ceinture bien serré. J’ai quand même l’impression d’être nue. Ce qui est presque vrai. Ma chatte est à l’air et je suis peu couverte.

Je ressors aussi vite que je peux et vous me souriez. « J’ai failli attendre ». Puis vous m’expliquez que nous allons donner ensemble une performance pour un public averti. Que le mieux est de ne pas penser aux spectateurs. Et que l’important est de faire du beau. Vous me rappelez les safewords. Et vous concluez : « Buvez votre thé, un deuxième s’il le faut et allons-y ».

Vous me précédez sur le trottoir gris et je trottine à vos côtés pendant trois cents mètres environ. Je ne dis rien. Marcher dans Paris en dessous écarlates juste recouverts par un imperméable de la même couleur me donne l’impression d’être au centre de tous les regards. Est-ce que je me sens dévisagée ? Oui. Est-ce que je me sens tripotée ? Oui. Est-ce que je me sens désirée ? Oui. En trois cents mètres, j’ai droit à la panoplie de regards concupiscents et moralisateurs sur la femme rouge que je suis en plein jour. Bonjour. Je m’appelle Charlotte. Et je suis folle à lier.

C’est presque avec soulagement que je vous vois vous arrêter devant la devanture d’un établissement pour adultes sur laquelle les néons cerise indiquent : Le Regardeur PEEP SHOW. Vous me regardez, d’ailleurs, et je ne pipe mot. Tout votre être sourit pas seulement votre bouche. Je vous remercie de cet encouragement muet et des paroles qui le suivent. « Show time, Charlotte ! » Et vous écartez le rideau pour entrer alors que je vous emboîte le bas. La lumière artificielle assaille les yeux mais c’est surtout l’odeur douceâtre qui me saute aux narines. Mi-désinfectant mi-moisissure. Ou mi-foutre mi-sueur. Une odeur d’homme indéniablement mais comme frelatée. Faite pour être agréable mais doucereuse. Pas glauque ni vulgaire. Mais oppressante. Comme une urgence vitale.

Comme je consulte mes capteurs olfactifs, vous m’attrapez par le poignet et m’intimez sans un mot de vous suivre enfin vers l’entrée des artistes au lieu de lambiner. Vous fermez à clé derrière nous dans la loge. Elle est tendue de velours rouge fatigué. J’avais oublié de regarder comment vous étiez habillé. Je vous sais un penchant pour les tenues décontractées et confortables mais je vous vois toujours impeccable : aujourd’hui avec un pantalon noir qui ressemble fort à un jean au toucher et un T-shirt que j’ai envie d’ôter. Vous interrompez mon tripotage intempestif en ôtant manu militari mon imperméable. Je suis en dessous écarlates et coquins et vos mains sont partout. Mes seins se dressent dans vos paumes. Vous interrompez mon mouvement de rapprochement d’un : « Parfait. Garde ton énergie. Nous avons une heure de show. » Je sais ce que vous dites mais je ne veux pas réfléchir. Vous ouvrez l’autre porte. Je vous suis.

La cabine fait un mètre de large sur deux de long. Elle est entièrement vitrée avec des volets roulants et une lumière comme un projecteur qui vient d’en haut. Vous refermez derrière nous la porte de la loge et collez votre dos contre cette paroi. D’un geste de main, vous m’indiquez le sol. Une sorte de lino beigeasse qui ne donne pas très envie mais au moins qui ne sent pas. Je m’agenouille en vous regardant, face à vous. Vous m’indiquez d’écarter un peu les jambes. Et levez votre T-shirt pour dévoiler la boucle de votre ceinture.

Je vais vous lécher, ça m’occupera le cerveau. Vous vous êtes dégrafé d’ailleurs. Ma langue court tout autour de votre gland. Vous êtes déjà tout dur. Contre mon palais, vous venez buter et c’est là que vous semblez vous réveiller. Le bruit d’un volet roulant à ma droite arrive avec vos mains sur mes épaules. Vous vous enfoncez sans ménagement dans ma gorge. J’en pleure. Je vous regarde. Vous me giflez. Une fois. Deux fois. Et replongez dans ma bouche. Vous dites : « Regarde-moi, salope ! » et je lève les yeux. Vous me crachez dessus sans retirer la pression sur mon pharynx. Je m’étouffe. Vos mains sont fermes sur mes épaules. Je pleure et j’imagine le mascara qui coule sur les joues.

Un autre bruit de volet roulant à ma gauche cette fois. Je vois bien le rideau remonter et je n’ai pas envie de regarder qui nous mate. Quelle importance ? Je me demande s’ils ont payé. Et ce que vous voulez leur donner. Pendant ce temps, vous outragez ma bouche et ma gorge renâcle. Vous tartinez ma bouche de toute la salive que je produis en me couvrant de mots difficiles à entendre. Mes mains sont sur mes chevilles et je fatigue. Vous ordonnez : « Tourne-toi. Assis toi les jambes bien écartées les pieds dans les coins devant et penche ta tête en arrière. »

La position est inconfortable. Les semelles de mes chaussures sont collées à la vitre du fond de chaque côté pour m’appuyer ; je suis en équilibre précaire sur mes fesses. Je repose sur mes poignets et vous me ramonez la gorge. Vous frappez mes seins. Vous avez des mots durs. Vous me baisez la bouche sans ménagement. Je bave et j’essaie de vous accueillir sans vous mordre. J’ai envie de pleurer et d’être encore plus ouverte. Je sens ma chatte qui coule et l’imagine humide de mon excitation et de mon plaisir qui approche. Votre voix ne s’arrête pas et me rend docile comme si vous versiez du lubrifiant dans mon cerveau. « Écarte bien les jambes qu’il voit comme tu mouilles de te faire baiser la gorge » entends-je alors que je suffoque. A ce moment précis, qui regarde m’importe peu. Je veux vous accueillir encore et laisser mon plaisir me submerger. Je me noie dans mes glaires et je sens mon sexe béer. « Ouvre tes cuisses, ma salope. Montre-lui comment ça t’excite de te faire ramoner la bouche sans ménagement » J’ai passé le cap de la résistance et je vous laisse m’emmener où vous voulez. Mon esprit se balade même si je pense à bien écarter mes genoux alors que mon bassin tangue.

Je sens que vous êtes très excité et peut-être même que vous allez jouir de cette fureur ; alors, bien sûr, vous vous retirez de ma bouche et je relève enfin la tête après un long moment passé comme en apesanteur vers l’arrière. C’est alors que je note que le volet d’en face est ouvert. Est-ce qu’il a trois spectateurs maintenant ? Je regarde les autres parois et tous les volets sont ouverts. Cinq au moins. Ils regardent la salope en rouge se faire dézinguer les neurones mais seul le type en face peut voir combien je coule entre mes jambes.

Vous me relevez toujours sans ménagement. « Je vais prendre ton gros cul maintenant. » j’ai juste le temps de penser « Prendre rien du tout; je te le donne bien volontiers » que vous m’avez collée contre la vitre du fond, mes gros seins écrasés contre le vitrage par la pression de mon poignet que vous appuyez sur mon dos. « Cambre-toi ! mieux que ça ! Ouvre ton cul à deux mains, ma coccinelle ! »

Affalée au fond, je vous laisse me rudoyer sans rien dire et je vous présente mon cul que vous allez investir. Pilonner serait plus exact. Vous me pressez contre la vitre. Je suis comme coincée entre votre queue bien raide et qui s’invite jusqu’aux couilles dans mon petit trou et cette vitre sans tain qui… pas du tout sans tain. Je vois la queue du mec qui se paluche dans la cabine en face. Il est assis sur une chaise le pantalon aux chevilles et la queue bien raide aussi et il monte et il descend sa main poilue certainement en regardant mes nichons et mon ventre s’affaler contre la paroi. Vu que ses gestes sont coordonnés à vos coups de rein, j’imagine qu’il entend mes gémissements aussi. « Tu sais qu’il y a un haut parleur pour bien t’entendre couiner, salope ? » Je mets du temps à vous répondre parce que mon cerveau est on hold. Je récolte une belle claque : « Tu m’entends ? Qu’est-ce que j’ai dit ? »

– Il y a un haut parleur pour qu’on m’entende, Monsieur.

Vous me donnez une autre claque.

– Merci , Monsieur.

Vous faites exprès de coller ma bouche contre la vitre et je me dis que j’ai l’air d’une grosse masse de chair qui se fait fourrer.

– T’aimes te donner en spectacle, salope !

– Oui, Monsieur.

– T’aimes qu’on te voie te faire défoncer ton gros cul de salope, n’est-ce pas ?

– Oui, Monsieur.

– Qu’est-ce que tu aimes ?

– Qu’on me regarde me faire enculer, Monsieur.

Je suis en sueur. Mon maquillage doit être ravagé. Je colle au mur de verre et laisse des grosses traces de salive et de doigts. Et je ahane des « oh oui ! Encore ! ». Je note que mon soutien-gorge rouge gît par terre sans savoir quand vous l’avez déchiré.

J’ai joui en abondance. Vos doigts de la main droite qui s’invitent dans ma chatte alors que vous continuez à me projeter contre la vitrine finissent de me faire exploser en un soleil orange. Je suis dégingandée et je tremble.

Je sens que vous me relevez en tirant mes cheveux. « Ah tu inondes par terre ? Petite jouisseuse, va. » J’ai les mains appuyées de part et d’autre du torse et je sens que vous me poussez de côté. Mais vous tournez ma tête vers la stalle du fond et je vois à nouveau distinctement les grosses boules du type apparaître et disparaître derrière sa main qui s’agite sur une large queue bien raide. On dirait que vous voulez que je vois le mateur.

« Alors si tu inondes par terre, je vais t’inonder aussi » Je ne m’explique pas trop par quel phénomène vous arrivez à me recouvrir de votre chaud liquide alors que vous bandiez en mon séant il y a deux secondes. Je me sens ointe de votre chaude bénédiction et je vois le gars dans la cabine d’en face se lever et s’approcher à petits pas, empêché par son pantalon aux chevilles. Il a une belle queue, avec un gros gland rouge garance. Je regarde sa bite et sa main s’agiter alors que vous me douchez littéralement. Et puis il finit de s’approcher et je vois son visage apparaître là où vous collez le mien contre le verre. Il a ses yeux qui festoient dans mes yeux et je me sens plus que nue. « Alors, heureuse ? »

Je ne peux pas répondre. Je suis interloquée. Vous me retournez sans ménagement. M’agenouillez devant vous. Tournez ma tête de côté si bien que je vois la sienne de l’autre côté de la vitre au-dessus de moi et sa queue dans le coin de mon œil. C’est vertigineux de le savoir là. Vous explosez en une pluie de gouttes sur ma figure et j’entends le bruit de son sperme projeté sur la vitre. Je vois le sien dégouliner en silence et je sens le vôtre couler lentement sur ma peau.

Et les rideaux se ferment. Cela doit faire une heure.

(Dé)montée

La première fois où j’ai eu peur de votre folie, vous veniez de me dire : « Je vais te dépouiller ».